det er en fin letthet i bildene, en hvile i bevegelsen, noe omfavnet i
flukten, kanskje gjemmer en engel seg der i et bilde
som dukker opp i et annet, åpner seg for nye bilder, det er en ømhet på gang
det er fugl og flukt og fin glidning, mer udefinerbare ting
som jo ikke er ting, men imaginismer, sanse-tanke-bilder
inni eller utenpå bilder, det er jo en gud
for de små ting, og kinesiske esker, en flik av en vinge
kanskje litt englehår, en strofe av et dikt, en halv sang
en fabel å fabulere på i mellomlandet, i bevegelse, øyeblikket
Anne Bøe