det er en fin letthet i bildene, en hvile i bevegelsen, noe omfavnet i

flukten, kanskje gjemmer en engel seg der i et bilde

som dukker opp i et annet, åpner seg for nye bilder, det er en ømhet på gang

det er fugl og flukt og fin glidning, mer udefinerbare ting

som jo ikke er ting, men imaginismer, sanse-tanke-bilder

inni eller utenpå bilder, det er jo en gud

for de små ting, og kinesiske esker, en flik av en vinge

kanskje litt englehår, en strofe av et dikt, en halv sang

en fabel å fabulere på i mellomlandet, i bevegelse, øyeblikket

Anne Bøe